BOUTURES

Un tiers de terre, un tiers de tourbe, un tiers de sable, des rameaux de dix centimètres, ne garder que les six premières feuilles, enrober la tige d'hormone de bouturage, enfoncer et tasser, arroser fréquemment, attendre  longtemps.

HISTOIRE SANS PAROLE

CADAVRES D'AUTOMNE

La nature trompe l’ennemi; les grands arbres agitent leurs branches élastiques pour mieux étaler sous mon regard l’absence de feuillage; mais derrière ces éclaireurs semblant agiter le drapeau blanc de la trêve hivernale, certains corps d’armée se trahissent: les perce-neiges dissimulent bien mal leur présence, tandis que quelques primevères jaunâtres sont déjà en position; et que dire de cet intrus, cet œillet orange dont la présence restera un mystère. 

Soit ! vous voulez la guerre, et bien vous l’aurez ! Les mauvaises herbes pensaient encore pouvoir se faire ignorer quelque temps, mais prêtes à l’assaut au bord de leurs tranchées, j’ai ouvert le premier les hostilités, d’une main précise et impartiale, retournant contre les premières lignes de l’envahisseur l’embuscade qu’il se préparait à me tendre. La vigilance se devra désormais d’être de tous les instants : l’ennemi est à découvert.

Dans les mois qui viendront, le combat acharné se déroulera au gré de mes temps morts.

En ce dimanche, j’ai entassé les derniers cadavres d’automne; je prépare le terrain; je suis l’architecte du champ de bataille d’un conflit perdu d’avance.